je crois que ça commence à devenir grave. Non en réalité j'en suis sûre. Je n'en peux plus de me faire voler mes portes-feuilles et mes téléphone en boite, trop défoncée pour arriver à trouver ça grave. Rien n'est grave quand est en haut. Tout le devient quand on est en bas. "Plus jamais", jusqu'à la prochaine. Je suis en train de sortir laborieusement d'une décente d'environ 11h30 je crois, mais je ne peut être certaine de rien, je ne me rapelle plus de tout. On est philosophe sous drogue et on dit des choses extrèmement pertinentes. Le problème c'est que ces réflexions n'ont aucune place dans le monde "réel". Le monde réel au fait, le quel est-ce ? et puis ces pulsions sexuelles qui prennent le contrôle. Et ces litres d'alcool que je pisse. Et cette cascade de regrets sous laquelle je croule. En plus je me sens poète. Envolée lyrique à 3 francs 6 grammes. A oui parce-que je ne vous l'ai pas dis mais on compte en gramme. L'argent n'existe pas, il n'y a que la défonce que l'argent peut nous procurer. Je devrais écrire un livre, ça me soulagerai mais même ça, j'ai pas l'envie. J'ai l'envie de l'idée et pas l'envie de la concrétisation d'une chose qui me demande de l'énergie. Vive Beigbeder. A mort Beigbeder. J'ai même plus mal à la mâchoire, du moins je ne sens plus la douleur. Je vais au vent mauvais qui m'emporte, de ça, de là, pareil à la, feuille morte. Verlaine, quel petit con. Je l'aime.
Aucune cohérence, ce n'est pas le but. Sinon j'aurai écrit n bouquin. Ce message pue le narcissisme. Même dans l'état le plus pitoyable (le transpi, les cloisons nazales obstruées, la mâchoire déformée, des fourmis dans les pieds, une seule et unique dread-locks en guise de "chevelure", où même baudelaire aurait du mal à se perdre), j'essaie d'être séduisante. Je vais même corriger les fautes de frappe et d'orthographe pour vous donner l'illusion d'un pédantisme presque touchant.
"Arrêter la drogue" ? Non, ne jamais commencer. Par-ce qu'il n'y a pas de retour en arrière. Même si on arrête de consommer, il y a des portes dans notre cerveau ouvertes à jamais.
Et après ? Et après quoi au fait ? RIEN. TOUT. TOI. NOUS. MOI. LUI. ELLE. fuck.
je crois que je n'aime pas la drogue, c'est elle qui m'aime (emprunté à M.Manson). Bonne nuit. Bonjour. Salut. Ave{{ {{.}} }}